Corpus Anima Animacorpus

 

Contava gaivotas. A praia tem uma zona húmida onde à tardinha elas pousam. Não pousavam para ficar. Estão sempre em movimento e é difícil registar. Contou 16, mas passados uns segundos esse número já não estava certo.

Uma pequena distracção neste ofício permite-lhe ver que alguém se aproximava. Não era gaivota, mas tinha tudo de ave e foi com essa ave que voou na hora em que o sol se punha.

(exercício de escrita automática após a acção – SBA, 20Nov2024)

 

Esta alma não é uma crença ou aquilo que a crença dita. Essa destitui-nos e, em vez de essência, parece querer ocupar-nos o corpo. Uma espécie de colonização vinda de não se sabe onde, em nome de algo que nos é estranho. A alma é a essência, aquilo que um corpo é. Em latim, o termo para alma é anima. O corpo mexe-se; tem em si um movimento essencial que é visível, mesmo na mais conseguida imobilidade. Ao movimento chama-se, em latim, animatio.

É assim que os corpos falam quando se mexem e quando se detém parados.
Estáticos. Presença física, energia, emoções, intenções.
Extácticos. Experiência estética do corpo em movimento.

Diz-se que podem contar histórias. Talvez sejam apenas história. E por isso, impossíveis de traduzir em palavras.

O espaço enche-se de corpos que vão muito para além das suas dimensões, do seu peso. O movimento amplia e encolhe os corpos. O corpo em movimento abre razões oblíquas entre o espaço e o tempo.

 

E lembro palavras que me desenham formas justas:

We love the things we love for what they are. (Robert Frost)

Poetry is what gets lost in translation. (Robert Frost)

 

A verdadeira mão que o poeta estende
não tem dedos:
é um gesto que se perde
no próprio acto de dar-se

O poeta desaparece
na verdade da sua ausência
dissolve-se no biombo da escrita

O poema é
a única
a verdadeira mão que o poeta estende

E quando o poema é bom
não te aperta a mão:
aperta-te a garganta

Ana Hatherly (2003), Pavão Negro

media in via erat lacuna

 

Havia um buraco no meio do caminho. Uma lacuna. Não uma pedra, como no outro caminho. Um buraco pode ser mais difícil de ultrapassar que uma pedra, dependendo das respectivas magnitudes. Um seixo da praia pode ser uma montanha e um buraco pode ser um vale, um barranco ou um poço. Mas, se o caminho se faz a andar, por que raio faremos caminhos com pedras e buracos? Se calhar é mesmo da nossa natureza inventar obstáculos para colorir a vida e os caminhos. Deve ser a isso que chamamos paisagem, o conjunto de percepções que nos ajudam a dar sentido ao mundo. Vou ver ao dicionário de latim e encontro ´prospectus´ para paisagem. Significa a acção de olhar ao longe, vista, mas também, próximo de olhar para a frente, contemplar de longe, procurar, descobrir... Não consigo evitar a imagem de promontórios e abismos, porque também os fazemos. Por bem e por mal. A beleza e o medo, o êxtase e a perturbação podem ser simultâneos, como descreveu Stendhal. O promontório de Sagres já me deu algo semelhante e ainda não tinha ouvido falar da doutora Graziella. Tudo pode ser um abismo face ao tamanho com que nos vemos. A pedra do Drummond e o buraco no pavimento da minha rua que os serviços camarários tardam em reparar não chegam para nos esquecermos desse acontecimento que impressiona as nossas retinas fatigadas. Haverá sempre alguém que nos dirá vem por aqui que não há pedras nem buracos e o caminho é seguro. Alguém que já fez esse caminho e o fez assim, seguro. Pois, penso, um caminho sem paisagem não me serve. E digo, ou não digo e apenas penso, não sabes o que perdeste. E talvez, o buraco no meio do caminho, seja essa lacuna, essa perda. O vazio de um caminho sem paisagem.

queijadas de espírito santo

Encontrei uma foto antiga. Quero dizer, não muito antiga, talvez com alguns anos. Quatro, cinco, o que nos dias que correm já confere algum estatuto de antiguidade, ou seja, um posto. Ou um post, uma postagem, uma publicação, uma via de tornar público algo que apesar de uma manifesta falta de interesse se pode tornar interessante ou, mesmo, bastante interessante. Encontrei uma foto. Virei-a à procura de uma data ou algo escrito no verso. Gosto de ser rigoroso na informação. O verso estava em branco. Não como os versos brancos dos poemas sem rima; em branco, mesmo. Sem nada escrito. Logo ali vi a grande oportunidade de me tornar (quem sabe?) escritor. A verdade é que já gastei metade do espaço do verso da foto e começo a sentir-me bem comigo próprio e, até, com alguma vaidade. Páro de escrever e faço algo que não é meu hábito: leio o que escrevi desde o princípio. Corrigi duas gralhas e retirei uma vírgula. Neste momento voltei lá e achei que era melhor voltar a colocá-la no mesmo sítio. Fico um pouco a pensar na angústia dos escritores - os verdadeiros, os encartados , como se diz - perante uma vírgula, um mero sinal de pontuação que uma extinta Guidinha olimpicamente desprezava e, talvez por isso, nunca precisou de ansiolíticos. Mas escrever é mesmo assim e tem estas vicissitudes viciantes como as aliterações e outras funções da linguagem que habitualmente funcionam e quando disfuncionam ainda é mais literário e a escrita até se pode inscrever numa escola ou numa corrente de escrita sem precisar da vacina contra a tosse convulsa. E escrevi um longo período sem sequer uma vírgula. Até fiquei com falta de ar e assim esgotei todo o espaço que tinha para escrever, no verso da fotografia. Mas não o assunto. Por essa razão, a partir de aqui a escrita segue nas costas do talão do supermercado que era o que estava mais à mão. Volto à disfuncionalidade da escrita como estratégia de criação artística porque me parece ser uma boa maneira de ganhar a vida e orientar a luz do sol para a desimportância das coisas. Se assim não fosse, por que motivo investiríamos tanto na transubstanciação de rolinhos de fumo e de queijadas de espírito santo? Mistérios sem resposta, até ver, mas que numa hipótese bastante consistente, será apenas porque sim.

Gott ist tot

 Tu é que morreste, ó Nietzsche. E viva o Nietzsche a rir às gargalhadas no meio das tragédias gregas!

O Nietzsche enfiou os dedos nas chagas de cristo crucificado. Escarafunchou sadicamente e o gajo nem se mexeu. O cristo não estava vacinado e, sabe-se hoje, aquilo de pregos ferrugentos dá tétano e mata, mesmo sem os respectivos opistótonos que pela sua espectularidade  são sempre uma boa atracção. Foi, não tanto por isso que muita gente julgou tratar-se de deus, mas porque umas pessoas importantes e donos da comunicação social da altura disseram que estava-se mesmo a ver e que o algodão não engana. 

O Nietzsche escancarou a porta para o homem (obviamente, branco) matar o pai (também, obviamente, branco) todo poderoso e protector e salvador e atrever-se, enfim, a conceber-se livre da angústia associada à impossibilidade de pensamento autónomo.

Daí a espalhar que deus está morto ainda vai uma certa distância, mesmo que hoje esteja muito mitigada pelas super-mega autoestradas e cinco gês. Sempre são uns quantos terabites de metafísica!

Lembro-me de uma história que ouvi ou li, não sei a quem, nem quando, nem onde, e que falava de um homem a quem chamavam louco por andar de candeias acesas durante o dia. Dizia que procurava deus e toda a gente se ria. No entanto, entre os não crentes alguém disse: "não vemos deus nenhum; será que o perdemos?"; e, logo outro: "terá fugido como uma criança?"; "se calhar está para aí escondido...". Houve quem dissesse que poderia ter emigrado, embarcado nesses botes que atravessam o mediterrâneo... Depois fez-se um longo silêncio. Até que um gajo de cabelos e barbas já bastante brancas, envergando uma camisola da selecção muito debotada e com dois ou três buracos elevou a voz de modo a projectá-la bem e gritou: "deus, sabem onde está?; matámo-lo!, somos todos assassinos!". Posto isto, olhou à volta e estavam todos a dormir. Abriu uma lata de sardinhas e por ali ficou.

conta de gerência

dissoneto de quebrantos remendados
(versos quase-bárbaros e meio pasmados)
para o afonso e mais altas esferas

 atirava o pau ao gato sem rancor
quando em menino descalçava as botas
esbaforido pelas ondas de calor

 pouco sabendo de petiscos clandestinos
temperados em suspensão de sol maior
ensaiava danças de passos pequeninos 

no tide o ascensor social coxeava
bainhas ao viés por cima das ourelas
compunham-se de soslaios e a gente a vê-las
com palha d’aço de bigodes ir à fava 

no bolso andava a fisga e a navalha
papel rasgado com besouros enrolados
filas de letras inclinadas dos recados
que eram ninhos no olhar que nunca falha 

lídia era a outra margem do ribeiro
e o piquenique de burgueses no pinhal
do marquês da lagoalva era o principal
principiando a florir esse primeiro 

beijo e pele para além da prescrição
da tal pestilenta indústria da fé
e tudo o que era longe ficou mais ao pé
das águas livres que um dia acharão 

a noite abafava os passos na esquina
dobrados ouvidos e olhos delatores
às palavras de fogo-posto onde germina 

o rumor abrindo a límpida madrugada
é já um fervilhar de veias e abraços
e uma canção na urgência de ser gritada

 

e o que mais houver se acrescentará 

08.06.2021

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 A chave perdida já vai em sete camadas de ferrugem. Difícil foi encontrá-la no meio de tantos palheiros mais ou menos digitais onde a virtualidade se torna bem mais densa que a bruma da memória.

Venho Gregório e sabe-se lá com que inconsequente missão.

Um protocolo chamado desejo

Tenho duas pessoas à minha frente na caixa do supermercado. O jovem operador de cerca de 20 anos, cabelo muito aparadinho crescendo muito pouco para o alto da cabeça, vai debitando as frases mecanicamente, tem cartão Jumbo?; vai desejar saco?; e número de contribuinte na factura, vai desejar?... A certa altura, enquanto a cliente despachada metia as compras no saco, dedilha o telefone fixo uma primeira vez, desliga e depois uma segunda. Já um novo cliente está à sua frente e com a costumeira eficiência repete as frases no tempo certo sobre o cartão e os sacos seguido de um olá gata!... e depois de uma troca melosa de mimos com quem estava do outro lado da linha, pergunta, em simultâneo com os pipiis da leitura dos preços, se a Ritinha está aí ao teu lado... ok, passa-lhe!...Chegou o momento do cliente pagar, mas introduz mal o cartão ou carregou no botão errado e já estamos todos a perceber que a Ritinha é namorada ou está em vias disso. Por meio da apaixonada conversa que inclui horas de saída e onde vamos a seguir, vai dando instruções ao cliente, sem se esquecer de inquirir se vai desejar factura com número de contribuinte e a boa tarde de despedida e o obrigado pela preferência, tudo sem tirar o telefone do ouvido e intercalando os dois registos sem qualquer dificuldade. Atrás de mim, uma senhora suspira e invoca nossa senhora; trocámos um olhar solidário, mas não comentámos mais nada. Entretanto o rapaz já se tinha acertado para mais logo com a rapariga e mais um beijo et al. e tinha pousado o telefone. Sem olhar para mim diz boa tarde e o inevitável vai desejar saco?. Foi aqui que lhe respondi. Não vou precisar. Trago aqui um. De qualquer modo, acho difícil alguém ter desejos por um saco de plástico, mas pode ser… Desta vez olhou para mim e explicou sabe, nós temos de cumprir um protocolo… E continuou a passar as minhas poucas compras e o pagamento, enquanto eu revia mentalmente as referências ao desejo… Lembre-me das máquinas desejantes que poderemos ser de acordo com Guatari e Deleuse… Introduzo o cartão, faço o pagamento e enquanto meto as compras no saco, pergunto-lhe então e esse protocolo inclui namorar enquanto atende os clientes? O rapaz da caixa 26 abriu muito os olhos, sorriu e disse ah, isso não. Respondi-lhe: então, esse protocolo não presta! Ainda lhe vi o sorriso cair para amarelo e de imediato passar ao mecânico normal para a cliente seguinte. Boa tarde, tem cartão Jumbo? E vai desejar saco…

Balanceio

Há mais de um ano que não escrevo aqui. Preguiça. Não sei se é saudades de um tempo em que escrevia compulsiva e abruptamente sobre qualquer coisa, mas às vezes ainda tenho ganas. Mesmo sabendo que já pouca gente lê blogues... Por preguiça, também, acho. Que eu também quase parei a leitura dos meus blogues de estimação e optei pela facilidade de acesso (e de outras coisas de que também quereria falar) do Facebook onde nos encontramos quase todos como as prostitutas de Amesterdão. Oh, p'ra nós aqui na montra!...
Hoje vim aqui disposto a fazer uma espécie de balanço e depois de uma trabalheira que foi entrar porque o mail que dá acesso tinha tido uma tentativa de intrusão (se calhar fui eu!) e pediram-me para alterar a password e mais não-sei-quê... Depois desta trabalheira toda, chego aqui e tenho uma página em branco e ando às voltas para não me cruzar de frente com os meus medos. Mas eu estou convencido de que sou mesmo bom é a rir-me disto tudo. Só não consigo rir da dor.
Estes últimos meses foram marcados por várias peregrinações clínicas, liturgias médicas, eucaristias diagnósticas (e a carestia disto tudo!) em duas pessoas que se amam e acompanham. Diagnósticos para dois deviam ter descontos. Valha-nos por isso a santa ADSE que penitentemente pagamos há tantos anos! Temos "tristeza das células", como escreveu Jayme Ovalle, puxado por Vinicius para o seu poema Sob o Trópico de Câncer, em 1969. Mas deixemo-nos de evasivas. O que temos é um fascista de um cancro a apropriar-se das nossas células. Uma germinação burguesa e capitalista que nos acompanha dentro de nós da mesma forma que habita as sociedades. À mais pequena oportunidade, descuido, permissividade, sei lá! salta para a rua ou lança focos de sabotagem em vários pontos das cidades ou dos corpos. É preciso estar vigilantes. camaradas! Pegá-lo logo pelos colarinhos e gritar-lhes 'No passarán!'. Isto resulta melhor se nunca perdermos a nossa capacidade de rir. Se um dia formos vencidos (coisa que não estou disposto a conceder) e tivermos de morrer, que seja a rir!
Eu, a minha rapariga e uma amiga chegada estamos em luta contra esta cambada fascista. É também uma aprendizagem e uma experiência. Não estamos a morrer. Estamos a viver de forma disferente e a lutar. Unidos Venceremos! E... A luta continua!

Balanceio

Há mais de um ano que não escrevo aqui. Preguiça. Não sei se é saudades de um tempo em que escrevia compulsiva e abruptamente sobre qualquer coisa, mas às vezes ainda tenho ganas. Mesmo sabendo que já pouca gente lê blogues... Por preguiça, também, acho. Que eu também quase parei a leitura dos meus blogues de estimação e optei pela facilidade de acesso (e de outras coisas de que também quereria falar) do Facebook onde nos encontramos quase todos como as prostitutas de Amesterdão. Oh, p'ra nós aqui na montra!...
Hoje vim aqui disposto a fazer uma espécie de balanço e depois de uma trabalheira que foi entrar porque o mail que dá acesso tinha tido uma tentativa de intrusão (se calhar fui eu!) e pediram-me para alterar a password e mais não-sei-quê... Depois desta trabalheira toda, chego aqui e tenho uma página em branco e ando às voltas para não me cruzar de frente com os meus medos. Mas eu estou convencido de que sou mesmo bom é a rir-me disto tudo. Só não consigo rir da dor.
Estes últimos meses foram marcados por várias perigrenações clínicas, liturgias médicas, eucaristias diagnósticas (e a carestia disto tudo!) em duas pessoas que se amam e acompanham. Diagnósticos para dois deviam ter descontos. Valha-nos por isso a santa ADSE que penitentemente pagamos há tantos anos! Temos "tristeza das células", como escreveu Jayme Ovalle, puxado por Vinicius para o seu poema Sob o Trópico de Câncer, em 1969. Mas deixemo-nos de evasivas. O que temos é um fascista de um cancro a apropriar-se das nossas células. Uma germinação burguesa e capitalista que nos acompanha dentro de nós da mesma forma que habita as sociedades. À mais pequena oportunidade, descuido, permissividade, sei lá! salta para a rua ou lança focos de sabotagem em vários pontos das cidades ou dos corpos. É preciso estar vigilantes. camaradas! Pegá-lo logo pelos colarinhos e gritar-lhes 'No passarán!'. Isto resulta melhor se nunca perdermos a nossa capacidade de rir. Se um dia formos vencidos (coisa que não estou disposto a conceder) e tivermos de morrer, que seja a rir!
Eu, a minha rapariga e uma amiga chegada estamos em luta contra esta cambada fascista. É também uma aprendizagem e uma experiência. Não estamos a morrer. Estamos a viver de forma disferente e a lutar. Unidos Venceremos! E... A luta continua!

No rasto dos poetas:A gentileza dos cegos

Um dia dei com um poema que me chamou a atenção pelo que nele há de paradoxal e, para além das reflexões que fiz sobre as coisas que fazemos no dia-a-dia e não reparamos, pensei logo levá-lo para as aulas de comunicação e relação. Faz-me pensar em tudo o que fazemos sem ter em conta a situação particular do outro, mas, pior, como se o outro visse e pensasse o mundo como cada um de nós o vive e pensa. É um poema de uma poetiza polaca já falecida e que foi prémio Nobel em 1996. Chama-se Wislawa Szymborka (1923-2012).
Há uma tradução brasileira, mas fiz uma nova a partir da versão em inglês traduzida do polaco por J. Kostkowska.
A gentileza dos cegos

Um poeta lê para os cegos.
Ele não suspeitava de como era tão difícil.
A sua voz falha. As suas mãos tremem.
Ele sente que aqui cada frase
fica sujeita à prova da escuridão.
Ela terá de valer por si própria
sem luzes ou cores.
Uma aventura perigosa para as estrelas do seu poema,
para o amanhecer, para o arco-íris, para as nuvens, para os néons, para a lua,
para o peixe, até agora tão prateado, dentro de água,
e para o gavião tão silenciosamente alto no céu.
O poeta lê – já é demasiado tarde para parar –
sobre um menino de casaco amarelo no verdejante prado,
os telhados rubros que salpicam o vale,
os movimentados números nas camisolas dos jogadores
e a desconhecida nua na porta entreaberta.
Ele gostaria de não mencionar – embora já não possa –
todos aqueles santos no tecto da catedral,
aquela onda de adeus na janela do comboio
a lente do microscópio, o raio de luz na pedra preciosa
o ecrã do cinema, e os espelhos, e os álbuns de fotos.
Ainda assim é grande a gentileza dos cegos,
grande a sua compaixão e generosidade.
Eles escutam, sorriem e aplaudem.
Um deles até se aproxima
com um livro de cabeça para baixo
a pedir um autógrafo invisível.

A poet is reading to the blind. He did not suspect it was so hard. His voice is breaking. His hands are shaking. He feels that here each sentence is put to the test of the dark. It will have to fend for itself without the lights or colors. A perilous adventure for the stars in his poems, for the dawn, the rainbow, the clouds, neon lights, the moon, for the fish until now so silver under water, and the hawk so silently high in the sky. He is reading - for it is too late to stop - of a boy in a jacket yellow in the green meadow, of red rooftops easy to spot in the valley, the restless numbers on the players' shirts, and a nude stranger in the door cracked open. He would like to pass over - though it's not an option - all those saints on the cathedral's ceiling, that farewell wave from the train window, the microscope lens, ray of light in the gem, video screens, and mirrors, and the album with faces. Yet great is the kindness of the blind, great their compassion and generosity. They listen, smile, and clap. One of them even approaches with a book held topsy-turvy to ask for an invisible autograph.