Agá... de Horizonte

E será apenas e tanto como o que a vista alcança.

A linha da água desenha-se curva quando se vê longe e o olhar é largo.

E lembro assim Pessoa:

Ó mar anterior a nós, teus medos
Tinham coral e praias e arvoredos.
Desvendadas a noite e a cerração,
As tormentas passadas e o mysterio,
Abria em flor o Longe, e o Sul siderio
'Splendia sobre as naus da iniciação.

Linha severa da longínqua costa -
Quando a nau se approxima ergue-se a encosta
Em árvores onde o Longe nada tinha;
Mais perto abre-se a terra em sons e cores:
E, no desembarcar, há aves, flores,
Onde era só, de longe a abstracta linha.

O sonho é ver as formas invisíveis
Da distancia imprecisa, e, com sensiveis
Movimentos da esp'rança e da vontade,
Buscar na linha fria do horizonte
A árvore, a praia, a flor, a ave, a fonte-
Os beijos merecidos da Verdade.

Guê... de Gaivota

A chuva matinal tinha apagado os rabiscos pegados de caminheiros e abóboras sedentárias que habitualmente se entoldam de unguentos a cheirar a pomares.
A preguiça do sol clama uma espécie de pré-aviso outonal e sossega as marés que se esforçam por mostrar bons modos à clientela sazonal.
Há uma nortada gentil a pentear as dunas e a calar alguns segredos do último pôr do sol. Esse vento meigo, capaz de se parar por um momento só para branquear a crista duma onda, traz-me uma longínqua gaivota que, vim a saber depois de uma curta conversa circunstancialmente piada, ainda é parente de um tal Fernão.
Quis saber-lhe o nome. Piou-me, pois, numa tessitura cristalinamente sustenida, “NumSei”. O arrastamento das vogais e o ligeiro portamento descendente no fim denunciava-lhe uma latitude distante. E o olhar também.
Ainda discutimos, aí durante uma dúzia de ondas, sobre que importância teria ser daqui ou dali, mas acho que foi só para lhe escutar o piar em arpejos coloridos, até porque, para mim que não me sinto de sítio nenhum, basta-me saber-nos capazes de habitar o mesmo mundo.
Foi então que me sorriu pela primeira vez e me disse: “Arribei aqui por causa das letras que desenhaste nas ondas... Vim ajudar-te”.
Só então me lembrei do alfabeto das águas e sons enfiados direitinhos como missangas ou bóias que os pescadores usam nas redes.
“Se não pensas galgar letras...”, disse, “segue-se o Guê de Gaivota!”
A seguir grasnou qualquer coisa que seria entre dentes se não fosse ave e que me pareceu:
“(Grande responsabilidade é
Esta letrita guê, de dupla sonoridade, a maGana. E dá-me gana!)”
Enfiou depois um ar solene, daqueles que num humano seriam logo denunciados pela tensão posta nas comissuras labiais, mas aí o bico tem algumas vantagens e quase me enganou.
Recitou-me, então, como numa prece (foi o que me pareceu):

“Galgando upa upa galopando as letras mareadas
Gostar. Gota a gota no suor
De cada guia…
Galhe-nos deus e outros galináceos
Gerados no ventre goraz
de devotas gaivotas
gracejando
guizos
Gozai por nós”

Depois ficámos ali a rir enquanto o sol se punha, e a falar de coisas e viagens inacabadas como a própria conversa que fomos tricotando.
Acordei pela manhã sozinho, por isso não sei se isto não foi mesmo um sonho...
Aughhh!... Tenho uma pena na garganta.

Efe... de Falésia

Erosão do mar.
Fica um abismo para o mundo
sem ecos do falsete esmerilado.
Escarpa funca de sobrolho arqueado
Que importa que batam portas no oceano?

Eh!... de Estrela-do-Mar

E chamei-lhe assim porque teria inventado uma paixão de cinco pontas sem saber como lhe pegar. Paixão de olhar apenas. E de a escrever na memória das tardes poentes frente ao azul.
Só conheci o Palma depois. Não devemos estar a falar da mesma. O mar tem constelações delas para que cada um reconheça a sua. E todas têm luz própria.

"Numa noite em que o céu tinha um brilho mais forte
e em que o sono parecia disposto a não vir
fui estender-me na praia sozinho ao relento
e ali longe do tempo acabei por dormir

Acordei com o toque suave de um beijo
e uma cara sardenta encheu-me o olhar
ainda meio a sonhar perguntei-lhe quem era
ela riu-se e disse baixinho: estrela do mar

Sou a estrela do mar
só a ele obedeço, só ele me conhece
só ele sabe quem sou no princípio e no fim
só a ele sou fiel e é ele quem me protege
quando alguém quer à força
ser dono de mim

Não sei se era maior o desejo ou o espanto
mas sei que por instantes deixei de pensar
uma chama invisível incendiou-me o peito
qualquer coisa impossível fez-me acreditar

Em silêncio trocámos segredos e abraços
inscrevemos no espeço um novo alfabeto
já passaram mil anos sobre o nosso encontro
mas mil anos são pouco ou nada para a estrela do mar"
(Jorge Palma, 1984)

Dê... de Dizionário

Um mar de dizeres à deriva como palavras náufragas na desordem alfabética.
Passam no vento. Desvelam-se de vírgulas. Bailam lestas. Insinuam-se matreiras de sentidos.
Dialógicas de reverso.
Não sei se mergulho. Ou ciano-me simplesmente...

Cê... de Concha

Aconcho ego sumo.

Ostra cismo mare moto roí doses
Vi eiras diz lates demo tantos
Vi balves laborentos em seus mantos
Mexe ilhão turbo lento das artroses

Amei joa na lagoa alva mansa
Lingue eirão calote à formosura
Buzi nas parchas casca dura
Burri é de atleta não se cansa

Cara mujo séssil haliomonte
Craca ságil a verme litosfera
Cara col mirante bem de fronte

Búzi o nei talassa pia fera
Nau til palíndromo horizonte
Argo nauta parado desespera

Bê... de Bolina

Estibordo-zigue. Bombordo-zague. Até ao lavar da vela porque as uvas ainda se aprontam à madureza da nortada. Jogam-se as cinturas mais ou menos industriadas para calculadas rentrées de leão. O mar cheira a terra queimada. É o vento. Vem todo nimbado de bemóis.

Ah! de Azul...

Acordei na humidade da areia ainda com nuvens de lã nos olhos. E tinha ali uma estrela ao lado ainda em pontas da valsa decadente da noite embriagada. Não sei por onde lhe pegue. Pensei.
E deu-me assim um sorriso a lembrar uma dor disfarçada de baleias e golfinhos a morrer na praia à revelia de gregas maratonas.
Ah!... Este azul. A matar-me de fome.

Obicedário
Empeço-me de dificuldades com o verão. Não sei por que letra começar. O verão... sim, mas...
O mar inventa-me trambolhos em fato de banho e garrafas de plástico na areia. E eu anseio a escrita limpa na limpidez das ondas. Abandono o meu posto de vigia e vou beber um copo. Até as aves andam a falar uma língua estranha.

À conta de tanto contar, o Contador deixa-se imbuir do espírito das aves e migra e depois arriba.
Coisa estranha esta de me referir na terceira pessoa... Acho que é da pressa dos voos. Cheguei antes da alma e os dedos conhecem os caminhos e a autogestão dos gestos.

Enquanto espero que a alma me poise...

No país dos sacanas
(Jorge de Sena)

Que adianta dizer-se que é um país de sacanas?
Todos os são, mesmo os melhores, às suas horas,
e todos estão contentes de se saberem sacanas.
Não há mesmo melhor do que uma sacanice
para poder funcionar fraternalmente
a humidade de próstata ou das glândulas lacrimais,
para além das rivalidades, invejas e mesquinharias
em que tanto se dividem e afinal se irmanam.

Dizer-se que é de heróis e santos o país,
a ver se se convencem e puxam para cima as calças?
Para quê, se toda a gente sabe que só asnos,
ingénuos e sacaneados é que foram disso?

Não, o melhor seria aguentar, fazendo que se ignora.
Mas claro que logo todos pensam que isto é o cúmulo da sacanice,
porque no país dos sacanas, ninguém pode entender
que a nobreza, a dignidade, a independência, a
justiça, a bondade, etc., etc., sejam
outra coisa que não patifaria de sacanas refinados
a um ponto que os mais não são capazes de atingir.

No país dos sacanas, ser sacana e meio?
Não, que toda a gente já é pelo menos dois.
Como ser-se então nesse país? Não ser-se?
Ser ou não ser, eis a questão, dir-se-ia.
Mas isso foi no teatro, e o gajo morreu na mesma.

É evidente que me estou a blogar para isto.
A placidez da cal dá-me pisqueira aos olhos e acende contradições pelas esquinas onde me planto em esperas amigas.
O que eu queria mesmo era deslocalizar-me e abrir-me noutro sítio sem sair daqui.
Os bichos andam inquietos e uns querem ir ao euro e outros ao roque e eu rio e prometo-lhes que os levo ao oceanário para entrarem num filme quitche completamente piado em português.

Foi-me preciso descobrir que:

a lógica é a ciência de gerir os rendimentos da estupidez;

os políticos não são inteiramente galinhas porque cacarejam e não põem ovos;

as pastas dos executivos levam dentro aranhas para urdirem as teias que nos imobilizam;

os militantes de todos os partidos têm pele de camisas enforcadas;

a família é um cardume de piranhas ao redor da carcaça de uma vaca sagrada;

a sociologia é uma completa falta de humor perante a decadência;

os gestores destilam um suor frio que nos constipa;

as nações içam as bandeiras para porem o falo a pino e masturbarem-se;

as esquerdas e as direitas resultam do pacto de não inverterem os papéis;

o socialismo é um estratagema para negar aos exploradores o direito ao desaparecimento;

o liberalismo é uma manha do Estado para forjar algemas com a liberdade;

os intelectuais são uma chatice com que o Criador não contava;

sendo a educação a providência dos imbecis que são em maior número,
o mundo está imbecilizado pela educação;

o sistema é a creche da debilidade mental e a vala comum da inteligência;

a economia é adquirir-se o vício do fumo porque se comprou um isqueiro;

dos vencidos não reza a história porque se renderam à razão,

para concluir que:


chegou a hora romântica dos deuses nos pedirem a desobediência.

Faço-lhes a vontade.
A partir de hoje, se alguém me quiser encontrar, procure-me entre o riso e a paixão.


Natália Correia
10 de Janeiro de 1983