tag:blogger.com,1999:blog-6572678.post8719591559099068040..comments2023-08-01T09:34:42.928+01:00Comments on Contador de Gaivotas: Estudos da previsão do tempoGregorio Salvaterrahttp://www.blogger.com/profile/14929593964443014673noreply@blogger.comBlogger1125tag:blogger.com,1999:blog-6572678.post-50477762883362331652007-07-01T12:24:00.000+01:002007-07-01T12:24:00.000+01:00Beijo o à vontade das mãos na imagem dos homens ...Beijo <BR/>o à vontade das mãos <BR/>na imagem dos homens <BR/> <BR/>O oceano <BR/>por entre o oceano <BR/> <BR/>a paz estagnada <BR/>no contorno dos espelhos <BR/> <BR/>Beijo-te <BR/>na terra à secreção <BR/>dos passos <BR/> <BR/>ódios redondos <BR/>acuado de seios <BR/> <BR/>a noite na espessura <BR/>quente <BR/>das almofadas sem manhã <BR/> <BR/>a imortalidade <BR/>abortada <BR/>que mulheres conduzem <BR/>presas <BR/>pelo ventre e saciadas <BR/>de filhos <BR/> <BR/>Beijo <BR/>o absoluto contido <BR/>nos objectos sem casta <BR/> <BR/>a incerteza branca <BR/>das paredes <BR/>imóveis <BR/> <BR/>a insalubridade arqueada <BR/>no silêncio espesso <BR/>das portas sem casas <BR/>com jardins malogrados <BR/>no início do nada <BR/>como se depois das vertentes <BR/>árvores fossem <BR/>chuva <BR/>ou nuvens fossem árvores <BR/> <BR/>Beijo-vos <BR/>a todos por de dentro <BR/>dos lábios <BR/> <BR/>as línguas da areia <BR/>nas bocas das praias <BR/> <BR/>golfos quadrados <BR/>de alvorarem <BR/>barcos <BR/> <BR/>barcos erectos <BR/>agressivos de mastros <BR/> <BR/>A cidade é nossa <BR/> <BR/>Beijo-te <BR/>na cidade <BR/>nas ruas onde carros <BR/>são flores <BR/>que crescem em ruídos <BR/>de palmas <BR/> <BR/>Beijo-te <BR/>na sede aguda <BR/>que gaivotas têm de céu <BR/>e de estátuas <BR/> <BR/>estátuas anemia <BR/>de cabelos <BR/>em patamares de doença <BR/> <BR/>missivas acres <BR/>de grades aciduladas <BR/> <BR/>a água é no princípio <BR/>das palavras <BR/> <BR/>veia fechada <BR/>saliente nas rochas <BR/> <BR/>água vertebrada <BR/>com pulmões escondidos <BR/> <BR/>Beijo-te <BR/>na água de caules <BR/>sucessivos <BR/> <BR/>O grito é um navio <BR/>perdido <BR/>na memória <BR/> <BR/>Beijo-te <BR/>no vidro <BR/> <BR/>searas verdadeiras <BR/>de cristal p'lo <BR/>ódio <BR/> <BR/>a batalha é o azul <BR/>que deixamos atrás <BR/> <BR/>Beijo <BR/>a súbita vontade <BR/>da vigília dos partos <BR/>os suicídios moles <BR/>com precipícios vastos <BR/> <BR/>as pedras castradas <BR/>nas retinas dos <BR/>gatos <BR/> <BR/>horizonte <BR/>na distância onde o crime <BR/>acontece nas lâminas <BR/> <BR/>Fatos inconcretos <BR/>na geometria <BR/>do medo <BR/> <BR/>as viúvas são laranjas <BR/>vestidas <BR/>de encarnado <BR/> <BR/>Beijo-te <BR/>esquecida na vertigem <BR/>das algas <BR/> <BR/>o vento é oblíquo <BR/>nas âncoras antecipadas <BR/> <BR/>as lágrimas <BR/>são incógnitas <BR/>na orgânica dos sons <BR/> <BR/>Introdução às pétalas <BR/>na urgência da glória <BR/> <BR/>abelhas saqueadas <BR/>na saliva ruiva <BR/>em poentes sem vértice <BR/>a boiarem na pele rugosamente <BR/>opaca <BR/>da lua <BR/> <BR/>A nossa vontade <BR/>é nos ombros das plantas <BR/>orvalho de febre sem objectivo <BR/> <BR/>Beijo-vos <BR/>no bosque onde o animal <BR/> <BR/>é a penumbra <BR/>e os joelhos da luz <BR/> <BR/>cogumelos de asfalto <BR/>no centro de um Inverno <BR/>sem notícia nem espanto <BR/> <BR/>Beijo-vos <BR/>prolongada de gerações <BR/>em silêncio <BR/> <BR/>é para nós agora <BR/>a vez <BR/>das planícies que erguemos <BR/>pelas ancas <BR/>na curva onde o hálito <BR/>é ansiedade no homem <BR/> <BR/>são para nós <BR/>as notícias de mortes <BR/> <BR/>necessárias <BR/>na simetria do espaço <BR/> <BR/>Beijo-vos <BR/>nos pulsos de naufrágio <BR/>circulares <BR/> <BR/>a onda é um motivo <BR/>assimétrico de revolta <BR/> <BR/>Fronteiras mutiladas <BR/>cedo <BR/>rente aos cais <BR/> <BR/>Beijo-vos <BR/>na vontade de recomeçarmos <BR/>os olhos <BR/> <BR/>os cavalos <BR/>são paisagens <BR/>e o neon é um cavalo <BR/>de mergulharmos os dedos <BR/> <BR/>Beijo-vos <BR/>a todos nos meus lábios <BR/>onde antiguidade de manhã <BR/>é gaiola insubmersa <BR/>de nunca existirem passos <BR/> <BR/>Maria Teresa HortaAnonymousnoreply@blogger.com